Mentiras Piadosas. Blog de actualidad, pol�tica y cultura

Han sido 4 años de espera pero ya está aquí Gran Turismo 4 el simulador de coches más conocido de playstation. Los hombres de Polyphony Digital encabezados por Yamauchi, han conseguido desarrollar un juego extenso, atractivo y con aportaciones novedosas que revitalizan una saga que ya había dejado el listón muy alto en su anterior entrega.

Lo más destacado sin duda es el nuevo motor gráfico, este nos muestra unos coches más detallados y sólidos, mientras que los escenarios destacan por su realismo sobretodo los circuitos urbanos (Nueva York, Mónaco, etc.) y los circuitos de rally destacando el de Tahití por su belleza y vegetación. La física de los coches también ha mejorado sobremanera, ahora las frenadas son más acentuadas y requieren habilidad en curvas cerradas, otros elementos físicos incluidos en esta entrega son la fricción con el viento, y la nieve en lo referente al tipo de circuito. Otro elemento nuevo en Gran Turismo 4 es lo que podemos llamar “factor humano” este se entiende por los humanos que aparecen en algunos circuitos, estos están diseñados en gráficos 3D y tienen un comportamiento real animan al paso de los coches e incluso invaden la pista como ocurre en el Gran Cañón.

La gama de coches es extensa cerca de 700, y van desde los prototipos más futuristas como el Nike 2022 al más antediluviano como el Ford T. Aunque se puede decir que en esta entrega los coches son más caros, y que por tanto el ganar dinero no será suficiente, por lo que habrá que pasarse por la sección de coches de segunda mano.

El modo B-Spec en el que controlas un coche como director de carrera, enfrentándose a 5 coches controlados por la I.A, es apreciable para las carreras de resistencia o cuando se tiene un campeonato prácticamente ganado, sin embargo para diario atrae más el clásico modo A-Spec.
El Photo Mode es claramente lo más novedoso ya que te permita hacerle fotos a tu vehiculo favorito en unos escenarios fijos, en los que puedes hacer verdaderas postales y fotos, que a través de una flash memory puede ser trasladada a un PC para mas comodidad, y para poder enseñarlas con orgullo.

La única decepción es la no inclusión de un modo online a través de Internet, la única opción es a través de LAN en la que pueden jugar hasta 6 jugadores.

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“Que yo, me acuerdo todavía cuando te besaba, la cago y vuelvo a tiritar, si tu, note juraras siempre que yo te faltaba, a veces todo es tan normal… ¡qué no! Que ha sido sólo un momentito de bajada. Que aquí no pasa nada.”

Era un frío anochecer de primavera, pensaba en la oscuridad que lo empezaba a embargar. Desparramado en un sillón contemplaba el atardecer difuminado por el visillo de las cortinas. Era un día más de una semana más de un mes más extrañamente faltos de sentido. Joder sólo era una mujer coño, hay muchas más, se decía, mientras en un movimiento calculado se volvía a encender el porro, que se le había apagado. No, no hay otra que sonría como ella, que me mire así, que me mire exclusivamente a mí de esa manera. No hay otra que se siente a mi lado con tanta seguridad, que me coja la mano en el momento adecuado sin haber pronunciado ni una sola palabra. Otra que me siguiera en este puto camino sin sentido que es mi vida. Se acercó el canuto a los labios, mientras la oscuridad se hacía cada vez más y más espesa. Era tan normal que me besara, se decía, tan normal que me quisiera. Joder ¿por qué coño uno se da cuenta de lo importante que es una persona en su vida sólo cuando la pierde? Esto no es justo. El efecto del cannabis ya no adormece demasiado por sí solo su alma, cada vez más oprimida por un sentimiento de desasosiego completamente nuevo para él. Sentirse vacío es extrañamente doloroso, todavía más si te das cuenta de que eres tú mismo quien te has vaciado, y ahora te miras estúpidamente el ombligo, buscando una razón a tu idiotez. El humo hace extrañas formas en el aire de una habitación asediada por la penumbra. Y comprender que esta vez no va a volver. Aquel pensamiento lo hizo tiritar, le hizo temblar extrañamente, un temblor que no dejó de acompañarle durante angustiosos minutos en los que comprendió que aquellas pequeñas cosas que eran un incordio para él habían verdaderamente terminado. No más romanticismo obligado, no más llamadas ni mensajes coñazo. Se había terminado. Joder, se había terminado el agobio, ¿cómo cojones puedo echarlo de menos?. Y no estoy demasiado drogado. Se ha cansado de esperarme, siempre tan lejos, siempre tan ebrio de todo lo que no fuera ella. Ella era lo normal. Y ahora no está. En un movimiento rápido apaga lo que le queda de colilla y se encamina hacia la puerta. Toma las llaves y la cartera, para buscar a sus amigos en el bar de la esquina. Ella no estará allí. Al fin y al cabo, aquí no pasa nada.

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Para mí no deja de ser un hecho histórico, aunque sé que para muchos es muy importante. Juan Pablo II ha muerto hoy, tras una larga e intensa vida dedicada a sus creencias.

Descanse en paz.

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Una vez más platónico

Si entre los escombros

de este extraño mundo

no sé a dónde,

van los rumbos.

Mas avatar

que estar

no sé a donde,

van las luces del sentir.

Si entre las sombras

de estas ramas

del vivir,

no se encuentra

el bien vivir,

es mejor esperar

el incendio

que las va a levantar.

¡Fuego y ceniza!

El callar como bandera,

la sinvergüenza como emblema

así en esta era

¡No me hableis más de guerra!

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Paralelismo Sincrónico:

Que de los mitos nos liberamos, falso es

que del odio nos liberamos, falso es

que la esperanza existe, dudoso es

que la divinidad nos ilumina, dudoso es.

La música del inframundo aderezada con tesón,

la mentira de esta esfera elaborada con astucia,

la mirada con la que puedo admirar el decorado,

la sensación de la que mi vida tira abajo

todas las verdades y mentiras por descubrir.

Pues descubrir no es otra cosa que zafarse

de la viscosa pátina de ignorancia que nos rodea,

saber pues que digo locuras escritas,

saber pues que alzo mi voz como profeta

pues seré lanzado a las fauces leoninas,

pues dios es mi juez y mi castigo,

pues así me llamaron sin remedio,

me espera la arena romana para servir

me espera para entretener a cuantos me han visto,

pues soy el divertimento en esta obra sin color.

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Que las grandes empresas usen Windows y todo tipo de software propietario en sus sistemas informáticos es cosa de ellas. Que lo usen los particulares, también. Pero el ahorro que puede suponer el uso del software libre debe hacer que los gobiernos, al menos, se lo piensen. En España tenemos el ejemplo de algunas comunidades autónomas, que en este tema han tenido mucho más ojo que los sucesivos gobiernos centrales. En Brasil, el presidente Lula ha lanzado un programa llamado “PC Conectado”, al cual el New York Times dedica hoy un interesante reportaje.

El programa pretende facilitar el acceso a internet y las nuevas tecnologías a las familias de bajo poder adquisitivo. Podrán comprar un ordenador por la mitad de su precio de mercado y pagarlo en plazos de 15 euros al mes. Además, las compañías telefónicas de aquel país (Telefónica entre ellas) ofrecerán una tarifa plana de 15 horas por 2 euros al mes. Todo ello financiado en gran parte por los millones de dolares que se va a ahorrar el gobierno brasileño, que en el tiempo que lleva Lula ya ha mudado la administración, las universidades y todas las empresas públicas a Linux.

Un aplauso, otro más, para Lula da Silva. Podéis leer más sobre el tema en elastico.net.

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Pregúntale a cualquier persona sin conocimientos de informática e internet qué le sugiere la palabra “hacker”, y lo primero que te dirá será eso de “pirata informático”…

De eso se han encargado durante años todos los medios de comunicación habidos y por haber. Se adueñaron del término y lo aplicaron a cualquier delito informático del que tuvieran noticia. Esos mismos medios de comunicación se olvidan de que son esos hackers los mismos que permiten a las empresas conocer los fallos de su seguridad. De hecho, muchos han terminado contratados por esas mismas empresas para protegerlas de posibles ataques. Hace un tiempo leía este artículo en Verdades a medias, sobre la evolución del término y lo complicado que sería recuperar su verdadero significado, ese que habla del hacker como persona autodidacta, amante de la informática y del conocimiento, que disfruta solventado los retos más complicados y accediendo a los sistemas más protegidos.

Por todo esto, me alegra ver en un periódico como 20 minutos una afirmación como ésta:

Un hacker no es un delincuente informático, aunque los medios de comunicación y el cine los identifiquen con demasiada frecuencia. Resumiendo, un hacker es alguien cuyos conocimientos informáticos sobrepasan con mucho el del común de los mortales.

Este es el enlace al reportaje completo: Hackers y demás familia: los `pata negra´ de la tecnología

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“Me gusta cuando callas porque estás como ausente “. Estoy recluido en una clase minúscula una de las primeras tardes de primavera, un día soleado y tibio, en el que los estudiantes normales que cursan sus estudios en horario de tarde aprovechan para tumbarse en el césped, a verlas venir. Ya irán otros. Incluso puedo ver por la ventana un grupo de intercambio balbuceando el español con su profesor al sol. Mientras, en mi pequeña jaula estoy reunido con otros seis individuos escuchando la esperada clase de una eminencia especializada en Historia Antigua, un profesor de pelo blanco y algo nervioso, que se expresa en una lengua no materna. Entre Grecia y Roma y alguna dificultad del idioma procuro aprender de la voz de la experiencia.

Sin embargo, la trabada retórica y la complejidad del tema son dos factores más que propicios para que entre pausa y pausa, vuelta de hoja o sorbo de agua, mi mente se abandone en otros asuntos. “Me gustas cuando callas porque estás como ausente”. Echo una mirada furtiva a mi vieja mochila viajera, por la que se deja ver parte de la portada de un libro. “Veinte poemas de amor y una canción desesperada. Los versos del capitán”. La víctima de otro trabajo asesino de Literatura, de esos que programan los chiflados profesores de la materia, que se creen cirujanos del verso, que pueden diseccionar los sentimientos, el alma. Quién puede saber verdaderamente qué es un verso cuando no lo ha escrito, cuando no lo ha sentido, cuando no lo ha creado. No son más que medidas determinadas, temas aproximados, nada. La poesía no está hecha para cirujanos. El profesor inglés bromea con dos individuos sudamericanos que asisten a la clase. Mientras, en mi cabeza se forma el recuerdo de aquello que hablamos no hace mucho tiempo.”Me gusta cuando callas porque estás como ausente”. Como a alguien le puede gustar tu silencio, mucho menos tu ausencia, como alguien que te quiere te puede decir eso. No es consciente de tal pecado, si no, no osaría haberlo pronunciado. Si tu voz hace merecer este desolado mundo, por qué acallarla. Que insensatez, si tus palabras hacen crecer el alma… de quién las escucha. Y entre tus palabras las sonrisas, que hacen trizas la soledad y la tristeza. Para que seguir, no tengo más remedio que aflorar una sonrisa en mi rostro. Espero que el eminente profesor inglés no se de cuenta de esa sonrisa a destiempo y sin a venir a cuento. Ni se entera, prosigue inspirado su clase magistral. “Me gusta cuando callas porque estás como ausente”, ocho palabras, quince sílabas, cuarenta y una letras forman el archiconocido verso, incrustado en la mayoría de las mentes infantiles educadas de este planeta. No saben por qué, ya ni recuerdan quien se lo enseñó, pero sigue ahí, imperturbable. La mayoría de la gente lo vuelve a dejar donde lo encontró, cinco segundos después de haberlo recordado, en algún rincón húmedo y oscuro de su cabeza. Otros lo retienen un poco más, puede que les gustase. Algunos se preocupan por informarse acerca de quien lo escribió. Unos pocos, y muy a nuestro pesar, nos dedicamos a diseccionarlos. Muy enriquecedor. “Me gusta cuando callas porque estás como ausente”, te dijo él, pensando que sonaba bien, que era un comentario agudo, inteligente y divertido, que era el momento adecuado para espetártelo, mientras te observaba bastante aburrido escribir de mala gana el horrible trabajo de Literatura, dejémoslo en un informe médico forense detallado de una disección, de una operación a corazón abierto. Una nueva genialidad viniendo de él. O al menos eso cree. Sin embargo, y dejando a un lado el verdadero significado de lo allí expresado, jamás se le hubiera ocurrido, antes de soltarlo, preguntarse durante sólo un segundo a quien pertenecían esos versos, al menos, a que poesía. Eso no importa, de sobra es famosa, por lo que tiene que ser buena. Daba igual que fuera el mismísimo diablo el que lo escribiera a las puertas del infierno, o fuese un exiliado poeta chileno que vivió en este mismo país una época de su vida. No importa, ha quedado como un intelectual.

El profesor inglés se recrea en sus palabras ante los siete alumnos extranjeros que componen la clase. Yo me vuelvo a escapar y pienso en esos versos que están escritos en algún rincón del libro que llevo en mi mochila. Más concretamente es la decimoquinta poesía de amor. Luego veo tu sonrisa, breve, porque tenías prisa por terminar, que a él le ofreciste. Sé que en el fondo daba igual lo que te dijese, ya podía haber recitado el verso mejor escrito jamás conocido, o el mismísimo código legal de Hammurabi en arameo. Para el amor esas nimiedades no importan, esas cosas se olvidan. Sin embargo no puedo dejar de recordar tu rostro cuando me lo contabas, esa mirada perdida, tu voz sesgada, un instante callada y ausente, sólo un instante. No me gustaba. Pero que importaba lo que pensase yo, absolutamente nada. El eminente profesor inglés ha dado la clase por terminada.

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” Y qué le importa a nadie como está mi alma, más triste que el silencio y más sola que la luna, y qué importa ser poeta o ser basura”

Escucho la voz cascada del Robe, que sale de mis altavoces desde algún lugar perdido de la península, donde miles de almas están pendientes de escucharle otra canción. Una pequeña sonrisa aflora en mi rostro cansado. “Cualquier día lo mando todo a tomar por culo” e inmediatamente uno ese pensamiento con el correspondiente: “a quién cojones le importaría”. Se me está pasando la tajá y empiezo a no verlo claro. A mi alrededor la oscuridad, la pantalla apagada y la persiana echada. Más allá la luna, que sola se pregunta cuanto tiempo le queda de aguantar versos de mierda. Bueno, no estoy solo, me queda a mi lado el mejor amigo del hombre, y conste que no fui yo quién lo dijo. Qué lastima que se haya ido. Johnnie Walker está vacío, lo tiento en la oscuridad. Mierda de oscuridad. Me estoy espabilando, necesito un papelillo. “Menos mal que el camello no me falla como tú, Johnnie Walker” pienso mientras le pego una patada en mi inestable vuelta al equilibrio. No estaba tan sobrio como creía. Los solos de guitarra y la batería no cesan de inundar mi cabeza, no cesan de inundar esta habitación llena de mierda. Enciendo la luz, quién coño habrá inventado la luz, me cago en la hostia. Mis ojos nunca han terminado de adecuarse a esa claridad, a la luz que da la vida. Quién cojones se inventa esas chorradas.

Ya tengo liado el porro, lo enciendo con cuidado. Necesito relajarme, sentir que todo marcha bien, como dice el Robe al ritmo de su grupo. Necesito salir un poco de toda esta mierda. A quién le va a importar que lo haga o no. Necesito un puto papel, pero para escribir, claro. Del otro no me queda. Abro el cajón y sobre mi desordenado orden la foto de mi amapola. Y pensar que algún día la pude querer. Lo que todavía comprendo menos en mi estado de ebriedad es por qué se acostó conmigo. Estaría borracha. Lo hará con todos. Ya da igual. Ahora me dedico a arrastrar sus recuerdo por los tugurios más baratos de esta puta ciudad. Y a quién cojones le importa. Nada importa demasiado. Ya he encontrado el papel y el boligrafo. Ahora que estoy relajado, voy a escribir algo que pueda quemar luego. Porque escribir a una amapola es como no escribir nada. Que importa que no la vea, si está en mi poesía, está conmigo. Se está terminando la canción, la gente aplaude al Robe y a su grupo. Esta noche, como todas las demás, qué importa ser poeta o ser basura.

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Los que creían que José Monje había muerto para siempre, estaban equivocados. Ha renacido a comienzos del siglo XXI en la voz de un chiquillo de menos de diecisiete años que quiere comerse el mundo con su voz, que ya canta acompañado de su gente, que ya le gritan Camarón por su piel blanquecina y sus cabellos rubios. Le debemos este renacimiento a Juan Vargas, el propietario de la legendaria Venta Vargas, que con su magnetófono ha inmortalizado, ha detenido el tiempo de José Monje para que hoy lo disfrutemos nosotros. Yo no soy particularmente aficionado al flamenco, pero debo decir que he disfrutado mucho con este disco. Camarón ha vuelto.

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Tengo un vecino que tiene la costumbre de llenar la ventana de su balcón de CDs. Ignoro por qué y para qué lo hace, y la verdad es que me llena de curiosidad. Tiene un montón de CDs colocados en el balcón, de forma que la luz del sol les da en la cara en la que está la información.

¿Tiene esto alguna función o es meramente decorativo? ¿Pretende que la energía solar aumente la capacidad de sus discos? ¿Tiene algo que ver con el misticismo oriental? ¿Está buscando extraterrestres?

Qué cosas…

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Algunos peces no se dejan pescar. No es que sean más rapidos, o mas fuertes que los otros peces. Es solo que han sido… como tocados por la gracia. El Bestia era uno de esos peces.

Así empieza Big Fish, que pude por fin ver ayer tras haber leído excelentes críticas y recomendaciones. Me senté a verla sin poder olvidar dos grandísimas películas del mismo director, Tim Burton: Eduardo Manostijeras y Sleepy Hollow, las cuales me encantan (sobre todo la segunda). Pero Burton me decepcionó enormemente con su versión de El planeta de los simios, y después de aquello no terminaba de fiarme demasiado. Tras haberla visto ya no me queda duda, no son dos los grandes recuerdos que guardaré de Tim Burton, sino tres, Big Fish se suma a la lista por la puerta grande.

Si bien en Sleepy Hollow Burton nos deleitaba con su particular universo tétrico, oscuro y gótico, en Big Fish cambia de registro y nos ofrece una película rodeada de luz, alegría y optimismo. Visualmente, a los que os guste Burton no os va a decepcionar, la película deja más de una joya visual en forma de escenas extraordinarias, repletas de imaginación. Y además es, de alguna manera, más profunda. Lo que más me gusta de Sleepy Hollow es la sensación de perfección que da cuando la ves, parece que cada uno de los elementos de la película está tan magníficamente acoplado que forma un todo cerrado y perfecto. Pero más allá, la película no deja de ser un cuento de hadas y brujas muy bien contado. En Big Fish, Burton da un paso más, y nos deja el agradable mensaje de que la vida es mejor cuando usamos nuestra imaginación, cuando le damos un toque de aventura, aunque sólo sea contando historias. La película no es perfecta, algunos personajes están un tanto abandonados, otros pocos desarrollados, y no deja ese mismo sabor a perfección que sí hace Sleepy Hollow, pero, aunque sólo sea por ver el talento visual e imaginativo de Burton, merece verse. Y por otra parte es una película que además de entretener, alegra y hace pensar. ¿No te parece suficiente?

Aquí os dejo algunas webs que hablan de Big Fish: Miradas de Cine, La Butaca, BSO Spirit (gran comentario), y su enlace en Film Affinity, para los que queráis puntuarla.

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La brutal agresión que pudimos ver el domingo pasado en el estadio de Son Moix, en Mallorca, me dejó, supongo que como a todos, alucinando. Y por mucho que ahora Javi Navarro trate de explicarse, acciones como ésa no tienen justificación posible. La agresión no es voluntaria, por supuesto que no, pues en tal caso no habría que expulsar a Navarro sino meterlo en la cárcel directamente. Pero lo malo es precisamente eso, algunos defensas han hecho ya del juego con los codos un arma personal más, hasta el punto en que estas acciones parecen algo normal, “incidencias del juego”.

Sin embargo, el codazo de este fin de semana no es más que la punta del iceberg de un estilo que, guste o no, va a ser por el que se recuerde al Sevilla de Caparrós. Y es una pena. Es una pena porque este Sevilla tiene buenos jugadores, tiene un equipo competente que podría dar muchas alegrías a sus aficionados. Pero no. A este equipo no se le va a recordar por sus logros deportivos, si es que los consigue, sino por ese estilo marrullero y antideportivo que han convertido en bandera sus dos centrales de los últimos años: Pablo Alfaro y Javi Navarro. Es “el estilo Caparrós”, que ha llevado al Sevilla en cinco años de Segunda a la UEFA.

Codazos hay en todos sitios. Defesas leñeros, también. Pero basta echar un vistazo a la prensa nacional de estos días para darse cuenta de la opinión que hay de este equipo.

El Sevilla tiene cosas admirables, tiene buenos jugadores, pero sobran un par de defensas y el despelujado personaje que se sienta en el banquillo. Mientras ese señor siga ahí, el Sevilla seguirá siendo famoso por las acciones de sus defensas. Más que la sanción que le puden poner a Navarro por este incidente, lo que debe preocupar a los sevillistas es la reputación y la mala fama que toda esta gente le está dando a su club.

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Cada día que pasa los hombres me decepcionan más. Como diría mi venerable maestro, no avanzan, no aprenden nada. Me explico. El siglo pasado, hace ahora más de cincuenta años (todavía hay supervivientes), unos señores alemanes con uno bajito al frente se dedicaron a ejecutar judíos, como cualquier cosa, de forma masiva e indiscriminada. Una patraña de una raza aria justificaba el asunto, curiosamente todos altos rubios y con ojos azules, como el señor que los comandaba. Hoy, en pleno siglo XXI, el de los móviles con cámara y lavadoras con huellas dactilares, otros señores pertenecientes a la raza judía se dedican a hacer perrerías a otros que estaban allí cuando volvieron a la “tierra prometida” de marras. Ahora se dedican a poner muritos de doce metros de hormigón, que te hace falta una pértiga para darle los buenos días al vecino, por donde a ellos les da la gana. Es para fomentar la paz claro.

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Hace ya tiempo que leí que El código Da Vinci, de Dan Brown, y me gustó. Me gustó porque resulta ameno, muy ameno, es el típico best-seller que engancha con una trama bien llevada y hace que uno lo termine en tres días. Libros así hay muchos, aunque ninguno ha levantado un revuelo semejante. ¿La razón? Brown sitúa la acción de su libro en un contexto que al parecer resulta curiosamente atractivo para el gran público. Habla de ocultismos, de grandes conspiraciones, de organizaciones secretas, y ataca a la Iglesia en un sitio que al parecer duele bastante, a juzgar por los comentarios de varios destacados miembros de esa organización. Me refiero a declaraciones como ésta, tomada de elmundolibro:

El obispo de la localidad chilena de San Bernardo, Juan Ignacio González, llamó a sus fieles a no leer la novela ‘El Código Da Vinci’ porque, a su juicio, se trata “de una blasfemia y de un insulto a Dios y a la Iglesia”. Según el prelado, el libro de Dan Brown, éxito de ventas desde hace varias semanas en Chile, se hizo “para impedir que la verdad de Jesucristo siga llegando a los hombres.

Señores obispos, ¿en qué están ustedes pensando? Con estas cosas la Iglesia se está caricaturizando a sí misma. Hecho en falta un poquito de seriedad para tratar estas cuestiones. ¿De verdad “El Código Da Vinci” ataca la fe de los creyentes? Sólo es ficción. Y es que en un lado tenemos a estos obispos, que hoy patalean y dicen payasados como éstas, pero que hace cinco siglos habrían mandado al señor Brown a la hoguera y se habrían quedado tan felices, protegiendo la fe y esas cosas, y por otro tenemos a toda una horda de incapaces que, libro en mano, recorren París visitando todos los recovecos que aparecen en el libro, haciendo incluso la misma ruta que hacen los protagonistas de la novela. Seguramente pretenderán encontrar el Santo Grial en la pirámide de cristal del Louvre. En fin, hay gente para todo.

Si de algo sirve mi opinión entre tanto desconcierto, creo que El Código Da Vinci debe tomarse como lo que es: una novela. Hay muchos y muy importantes fallos e incoherencias históricas en ella, pues no trata de ser un manual de historia de la Iglesia, sino una obra de ficción que explota una serie de hechos especialmente llamativos y atractivos para mucha gente. Pero eso sí, si bien no podemos seguir a pies juntillas lo que se dice en este libro, hay partes que sí pueden ser, según cada cual, tomadas en serio. La historia entre Jesús y María Magdalena no se la ha inventado Brown. De todo lo que en el libro se dice de Magdalena y los evangelios apócrifos se ha hablado ya, y mucho. ¿A nadie se le ha ocurrido pensar por qué los cuatro evangelios de la Biblia son los “oficiales”? ¿Los demás no valen, son falsos? Quizá un día de estos os traiga unos textos y una bibliografía que en su día me puse a buscar, para el que le interese.

Señores obispos, dejen de decir tonterías y ocúpense de sus fieles. Y señores fans acérrimos de Dan Brown, dejen de hacer el gilipollas imbécil por París.

No me quiero imaginar la que se puede liar cuando estrenen la película… en la que, por cierto, saldrá Audrey Tautou (ole) :)

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Leyendo la recomendación que os hizo mi compañero y buen amigo Calher sobre la película “Diarios de motocicleta”, he vuelto a recordar mis estudios sobre el Ché y la revolución cubana, aquellos tiempos en los que la esperanza del cambio en Sudamérica comenzaba en la playa, cuando unos pocos guerrilleros atravesaban el territorio a toda prisa en busca del abrigo de la Sierra Maestra. La revolución empezaba en Cuba, aquella republica bananera, reserva de alcohol y burdel de putas para los pudientes americanos del norte. La mayoría del pueblo cubano quiso soñar con algo más que eso. Y lo consiguieron. Después del desastre yanqui de Bahía de Cochinos todo parecía posible. Eran tiempos para soñar no sólo con una Cuba libre, sino con toda una Sudamérica libre. Pero pronto los intereses de unos pocos se adueñaron de un sueño, y lo pisotearon. Fidel Castro declaró que Cuba sería un régimen comunista. Con aquella declaración terminó la revolución y más tarde o más temprano terminó por decidir la marcha de Ernesto Guevara, el Ché. Una nueva revolución, una nueva oportunidad esperaba en Bolivia, y también la muerte. Pero no hay algo más bello que luchar por lo que se quiere, por un futuro, algo de lo que la mayoría de Sudamérica todavía carece. Hoy, en estos días en los que presenciamos los pasos agigantados del imperio por todo el globo, sin poder siquiera soñar con otro mundo, hoy, que carecemos de toda iniciativa en una sociedad (el primer mundo, por supuesto) globalizada y por ello controlada, hoy que vemos por televisión la humillación de un pueblo a causa de un viejo revolucionario que ha terminado traicionando a su nación, que se dedica a dar discursos de horas y horas permitiendo que la isla vuelva a ser el burdel del turismo sexual. Hoy, un triste día para los sueños, para las revoluciones. Hoy es cuando más echo de menos a mi Cuba libre.

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Hace alrededor de un par de semanas, mientras me encontraba convaleciente en la cama de una gripe algo puñetera tuve bastante tiempo libre para malgastar delante de la televisión. En Siete Lunas, un programa de investigación de Canal Sur Andalucía (dirigido por el periodista Paco Lobatón), pude visionar un reportaje más amplio sobre una noticia que me había impactado sobremanera: un pastor de Arcos de la Frontera (Cádiz) había sido condenado a tres meses de cárcel porque sus ovejas se habían comido pequeños algarrobos, especie protegida por la comunidad andaluza, en una propiedad privada. El pastor en cuestión fue condenado a pagar una multa de 1500 euros y a tres meses de cárcel, los cuales no iba a cumplir por carecer de antecedentes penales. Hasta aquí nada que reprocharle a la justicia, todo estrictamente en orden y correcto. Poco después, el pastor, iracundo, decide robar unos cuantos pollos en la finca del denunciante, como señal de protesta. Nuestra excelente justicia vuelve a actuar de nuevo para castigar al ladrón y compensar a la víctima del daño recibido. La sentencia lo condenaba a ocho meses de prisión y una multa mucho mayor. Magistral, una justicia limpia y pura, de actuación excelente en ejecución de las leyes. Ojalá hicieran lo mismo con los violadores, los asesinos y los terroristas. El pastor, que vive con sus ovejas y su familia en una choza sin luz ni agua corriente recibe todo el peso íntegro de la ley. Sabe que sus ovejas, su medio de vida, el que había sido también el medio de vida de su padre se está muriendo y le llegan las noticias a la cárcel del Puerto. Sólo el Sindicato de Obreros del Campo se ha hecho cargo de ofrecer alimento para las ovejas, que se mueren sin remedio. Y hay una multa por pagar. Un terrorista en este mismo país, que ha matado a personas inocentes, quebrado vidas, destruido familias, sale libre con reducción de condena. Otros atropellan y se dan a la fuga y ni siquiera van a la cárcel. Eso es justicia. Dinero, mucho dinero, y abogados, excelentes picapleitos. Si los pastores terminan encerrados, qué nos cabe esperar.

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“Y la ministra de Cultura, Carmen Calvo, está dispuesta a aceptarlo. Las sociedades de gestión de derechos de autor, capitaneadas por la SGAE, a punto de conseguir otra victoria: más impuestos que gestionarán ellos. Con el Gobierno Zapatero, los derechos de autor se han convertido en un chollo para los intermediarios. Las operadoras afirman que estos nuevos impuestos dificultan la implantación de la sociedad de la información. Industria se opone a los planes de Cultura. Los cánones por soportes informáticos o por banda ancha constituyen una subvención encubierta para los creadores más famosos.

Como colofón, afirmar que la SGAE no sólo presiona a ZP para que envíe a la policía contra los negritos del top-manta, sobre todo, para que creen nuevos impuestos que les enriquezcan. No, en esta cuestión también han exigido a Carmen Calvo que se obligue por ley a las operadoras de telefonía a vigilar el uso que del ADSL hacen sus internautas asociados y a responsabilizarse de los actos de piratería (bajarse un disco, por ejemplo) que pudieran cometer sus abonados. Algo parecido a responsabilizar a Telefónica de que un terrorista haya utilizado su línea para planificar un atentado.”

Fuente: hispanidad.com

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