Mentiras Piadosas. Blog de actualidad, pol�tica y cultura

El 14 de Abril, próximo jueves, es el día de la República. Cada uno de los que quieran celebrarlo lo hará como quiera, pero hay una serie de actos convocados para todos aquellos que quieran sumarse o interesarse. Aquí os dejo los referentes a Sevilla, aunque aquí tenéis información para toda España.

SEVILLA- La Plataforma Sevillana por la República convoca los siguientes actos:

-14 de Abril. Visita-homenaje al cementerio de Sevilla. A las 12:00 horas. Homenaje a los/as republicanos/as fusilados/as. Cementerio de San Fernando. Sevilla.13:00 horas

-20 de Abril. Conferencia de Luis García Montero: “La cultura en la II República “. Aula Magna de la Facultad de Geografía e Historia. Organiza: JCA-Sevilla. 19:00 horas. Cena republicana.21:30 horas Restaurante “El Pelícano “. Plaza del Pelícano. Precio: 15 €.

- 23 de Abril. Manifestación por la República. Horario por determinar. Recorrido: Jardines de Cristina-Puente de Triana. Posteriormente, 13, 30 h. concierto en el Muelle de la Sal.

El que más me interesa es la conferencia de Luis García Montero sobre la cultura en la II República, por el tema y por el ponente. Como eso será el jueves después de Feria, tendré tiempo para pasarme por la Hispalense uno de esos días para informarme un poco más del asunto.

Un saludo a todos, y ¡VIVA LA REPÚBLICA!

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Ya está bien hombre, ya está bien. Que una cosa es ser políticamente correcto y otra ser un sinvergüenza. Que se ha muerto el Papa, y ya lo dije aquí hace unos días: descanse en paz. Que está muy bien que vayan allí los jefes de Estado y los tres millones de fanáticos de turno, que me parece muy bien. Pero no nos pasemos. Que Juan Pablo II no fue un santo, por mucho que ahora lo quieran canonizar. Que este hombre administró la eucaristía a Pinochet, y le apoyó, y que la organización que ha presidido este hombre apoyó a Pinochet, y a Videla, y a Franco. Que este hombre, tan pacífico él y tan amante de la vida y de la libertad, condenó el uso del condón para prevenir el sida, para prevenir la muerte, dicho sea. Que marginó a todo aquel que en la Iglesia luchara por los pobres. Que marginó a las mujeres, y a los homosexuales, que ya se sabe, son inferiores ellos y ellas, están equivocados, los pobres. Que seguramente era muy simpático y muy deportista, y no digo yo que no fuera un buen hombre, que seguramente lo fue, pero ya está bien hombre, ya está bien. Que ya estoy harto de que los medios de todo el mundo hablen de él como si se hubiera muerto el mismísimo Jesucristo, y de que católicos de boquilla y creyentes de pacotilla le llamen campeón de la libertad. Mire usted, campeón campeón, me da a mí que no. Tanto defender los derechos humanos, la libertad de expresión, la vida, el no matarás, y luego apoyamos al primer dictador que abrace el catolicismo, da igual que mate por sistema, que se pase por los cojones los derechos humanos y las libertades. Eso es, consecuentes, todos consecuentes con lo que decimos. Y luego llegan los yankis, con todos sus presidentes. Tres, nada menos. Los dos Bush juntitos, nada menos, padre e hijo, tal para cual. Los de las dos guerras de Irak, la primera y la segunda. Allí arrodillados, alabando a un hombre que luchó por la paz, a un campeón de la libertad. Fíjate, el mismo que batía récords de sentencias de muerte allá por Texas, el mismo al que no lo tiembla el pulso para hacer guerras a la primera oportunidad, que ya anda pensando qué excusa poner para invadir Irán o Corea del Norte, de guerra en guerra y tiro porque me toca, y ahora vamos allí y nos arrodillamos porque se nos ha muerto el campeón de la libertad, ése que luchó tanto por la paz en el mundo. Y todos tan tristes, qué pena más grande. Qué gran pérdida.

Con la Iglesia hemos topado amigo. Hay que joderse con la hipocresía. Y con la cara que tienen algunos. Hay que joderse, qué le vamos a hacer.

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A aquellos que siguen a una flor, que marca su destino.

Amapola, ¿donde estás?
ha venido la primavera
y tú no estás,
no se han esparcido tus semillas
por las tierras de mi caminar,
y sólo ha nacido la grama
entre la mentira y la verdad.

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A la musa desconocida

Siempre bella como el mayor zafiro,

siempre indomable como la naturaleza,

siempre tan irreal como céfiro,

siempre desafiante como la fortaleza.

Te muestras espectral más que real,

pues el misticismo aliado tuyo es,

te muestras difícil como la vida

pero el increíble cruce de miradas

demuestra que eres producto de la realidad.

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Cuenta cierta leyenda que España fue fundada por Hércules, y por eso durante toda nuestra historia hemos visto las dos torres de Hércules en nuestros escudos de armas, junto al lema “Non Plus Ultra” (nada más allá), normalmente en forma de banda entrelazada en las columnas.

Felipe II incluyó esa imagen en el reverso de las monedas de plata que España comenzó a obtener en América, los famosos “pesos de plata”. Lo normal habría sido incluir una cruz, pero el monarca español quiso diferenciar su glorioso imperio del resto de las potencias europeas, y recurrió a la mitología, cambiando el “Non Plus Ultra” por el “Plus Ultra”, pues ya sí que había algo más allá: América. Y el caso es que el peso fue la primera moneda utilizada en los Estados Unidos, antes que el dólar. Cuando se instauró esta última como moneda oficial de aquél país, se adaptó y se simplificó la antigua imagen de las torres de Hércules y la banda del “Plus Ultra” entre ellas, dando como resultado una “S” atravesada por dos barras, que después se volvió a simplificar para resultar en este símbolo: “$”, que a todos nos es familiar.

No es más que una curiosidad histórica de tantas, pero resulta interesante.

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Vosotros no sois hombres, no estamos hechos de la misma materia, no nos sustentamos en los mismos huesos, no los recubre la misma carne, no la riega las mismas venas, la misma sangre. Vosotros no sois hombres. ¿Cómo os atrevéis a dañar lo único que os puede hacer verdaderamente libres? Escúchame, tú, ser pobre, imperfecto y débil, de existencia vana y efímera. Tú, que ahogas en sangre la única oportunidad de sentirte verdaderamente completo, de sentirte perfecto. Tú, que has matado tus propias ilusiones, que estaban en la fuerza de sus ojos. Tú que no has sabido comprender como apretaba su corazón junto al tuyo, día tras día, pese a todo. Mírala, aún la ves. Era un ángel. Señores, hoy han muerto dos mujeres, una en Barcelona y otra en Málaga. Eran la madre y la novia.

A veces la vida te da esa cara de recién levantada de por las mañanas, y te muestra como tu madre te aborrece recién nacido, te abandona, jamás te ha querido. Otras tu novia decide marcharse, puede que con otro, y tú te quedas tan pobre, solitario y perdido como antes de que estuviera contigo. Pero eso no cambia nada. Sigues naciendo, sigues siendo parte viva de otro cuerpo, y es el bellísimo cuerpo de una mujer el que te ha creado. Bendita seas mamá. Y si ella, aquello que quieres más que tu vida se marcha, sabes que no la olvidarás. Fue aquello que te hizo perfecto. La odiarás, la borrarás, pero no la olvidarás. Pero no la matarás. Porque no sois personas, sois bestias. ¿Porque habéis osado tocar la perfección con vuestras sucias manos?

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El Google y otros buscadores están muy bien pero el problema se encuentra en que estos solamente realizan búsquedas en sus propias bases de datos. Así si nos apetece tener todas las direcciones posibles existe una solución los metabuscadores que realizan búsquedas conectando con los principales buscadores.
Por tanto os recomiendo que si quereis os paseis por: www.metacrawler.com y www.ixquick.com

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De un tiempo a esta parte Google ha desbancado a Microsoft en popularidad. Si bien es cierto que, en lo que se dice popularidad, la empresa de Bill Gates nunca anduvo muy fina, al menos nadie dudaba hasta hace poco que era la empresa de referencia en Internet. Sin embargo, Microsoft cometió el imperdonable error de olvidarse del mundo de los buscadores. Internet cada vez es más grande, cada vez tiene más contenido y más usuarios, y en esta situación quien ofrezca el mejor servicio de búsqueda tendrá mucho terreno ganado. Google le saca un buen trecho en ese aspecto a todos sus rivales, pero no sólo se vive de eso. Partiendo de ahí, se han ido haciendo poco a poco con nuevos mercados, ofreciendo siempre servicios de calidad y aprovechando en todos ellos lo que les ha hecho superiores a la competencia: su motor de búsqueda. Ahora mismo ningún buscador es comprable a Google, ningún servicio de correo gratuito es comparable a Gmail y ningún buscador de escritorio le hace sombra al Google Desktop Search. Además, Google ha ido procurándose una importante gama de servicios y aplicaciones, como Google Alerts, Google News, Picasa, Orkut, Hello…

Pero más importante que todo eso es el asunto de la popularidad. Es innegable que, mientras medio mundo odia a Microsoft, se hacen chistes sobre Windows y se caricaturiza a Bill Gates cada vez que hay oportunidad, Google cae bien. Google gusta. Se ha ganado a un público fiel que confía en ellos. Siempre poco a poco, sin precipitarse, han ido ampliando sus servicios, mejorando, construyendo unos cimientos sólidos. Por su puesto, Microsoft sigue teniendo Windows, y para su próxima versión, Longhorn (de momento nombre en clave, menos mal) ya han anunciado que incluirán un buscador web junto a su buscador de escritorio. Es su táctica habitual, aprovechar Windows para acabar con la competencia de las demás aplicaciones. Lo hicieron incluyendo Explorer y Windows Media Player (que por cierto tendrán que retirar en la Unión Europea), y ahora lo quieren hacer con su buscador. El caso es que siempre parecen llegar tarde a todas las peleas. Y el caso es que tenemos guerra servida, lo que no sé es hasta qué punto. Durante este último año Google contrató a dos de los máximos responsables de la Fundación Mozilla, desarrolladora de Firefox, y todos los rumores apuntan a que Google puede estar desarrollando su propio navegador basado en éste último. Sin embargo, no tengo muy claro si lo que pretende Google es competir con Microsoft en el mercado de los navegadores (algo en lo que simpre llevarán las de perder, pues Microsoft seguirá incluyendo Explorer por defecto en todos sus Windows) o hacer otra cosa, digamos, más ambiciosa. Algunos plantean la posibilidad de que a los chicos de Google se les haya ido la pinza y… pretendan hacer su propio “sistema operativo online”, lo cual sí que sería una revolución de las grandes, aunque de momento nadie parece confirmar esta hipótesis.

¿Será capaz Google de lanzarse a una lucha con Microsoft por el mercado de los sistemas operativos? Habrá que esperar unos años para verlo, pero la lucha promete…

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Han sido 4 años de espera pero ya está aquí Gran Turismo 4 el simulador de coches más conocido de playstation. Los hombres de Polyphony Digital encabezados por Yamauchi, han conseguido desarrollar un juego extenso, atractivo y con aportaciones novedosas que revitalizan una saga que ya había dejado el listón muy alto en su anterior entrega.

Lo más destacado sin duda es el nuevo motor gráfico, este nos muestra unos coches más detallados y sólidos, mientras que los escenarios destacan por su realismo sobretodo los circuitos urbanos (Nueva York, Mónaco, etc.) y los circuitos de rally destacando el de Tahití por su belleza y vegetación. La física de los coches también ha mejorado sobremanera, ahora las frenadas son más acentuadas y requieren habilidad en curvas cerradas, otros elementos físicos incluidos en esta entrega son la fricción con el viento, y la nieve en lo referente al tipo de circuito. Otro elemento nuevo en Gran Turismo 4 es lo que podemos llamar “factor humano” este se entiende por los humanos que aparecen en algunos circuitos, estos están diseñados en gráficos 3D y tienen un comportamiento real animan al paso de los coches e incluso invaden la pista como ocurre en el Gran Cañón.

La gama de coches es extensa cerca de 700, y van desde los prototipos más futuristas como el Nike 2022 al más antediluviano como el Ford T. Aunque se puede decir que en esta entrega los coches son más caros, y que por tanto el ganar dinero no será suficiente, por lo que habrá que pasarse por la sección de coches de segunda mano.

El modo B-Spec en el que controlas un coche como director de carrera, enfrentándose a 5 coches controlados por la I.A, es apreciable para las carreras de resistencia o cuando se tiene un campeonato prácticamente ganado, sin embargo para diario atrae más el clásico modo A-Spec.
El Photo Mode es claramente lo más novedoso ya que te permita hacerle fotos a tu vehiculo favorito en unos escenarios fijos, en los que puedes hacer verdaderas postales y fotos, que a través de una flash memory puede ser trasladada a un PC para mas comodidad, y para poder enseñarlas con orgullo.

La única decepción es la no inclusión de un modo online a través de Internet, la única opción es a través de LAN en la que pueden jugar hasta 6 jugadores.

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“Que yo, me acuerdo todavía cuando te besaba, la cago y vuelvo a tiritar, si tu, note juraras siempre que yo te faltaba, a veces todo es tan normal… ¡qué no! Que ha sido sólo un momentito de bajada. Que aquí no pasa nada.”

Era un frío anochecer de primavera, pensaba en la oscuridad que lo empezaba a embargar. Desparramado en un sillón contemplaba el atardecer difuminado por el visillo de las cortinas. Era un día más de una semana más de un mes más extrañamente faltos de sentido. Joder sólo era una mujer coño, hay muchas más, se decía, mientras en un movimiento calculado se volvía a encender el porro, que se le había apagado. No, no hay otra que sonría como ella, que me mire así, que me mire exclusivamente a mí de esa manera. No hay otra que se siente a mi lado con tanta seguridad, que me coja la mano en el momento adecuado sin haber pronunciado ni una sola palabra. Otra que me siguiera en este puto camino sin sentido que es mi vida. Se acercó el canuto a los labios, mientras la oscuridad se hacía cada vez más y más espesa. Era tan normal que me besara, se decía, tan normal que me quisiera. Joder ¿por qué coño uno se da cuenta de lo importante que es una persona en su vida sólo cuando la pierde? Esto no es justo. El efecto del cannabis ya no adormece demasiado por sí solo su alma, cada vez más oprimida por un sentimiento de desasosiego completamente nuevo para él. Sentirse vacío es extrañamente doloroso, todavía más si te das cuenta de que eres tú mismo quien te has vaciado, y ahora te miras estúpidamente el ombligo, buscando una razón a tu idiotez. El humo hace extrañas formas en el aire de una habitación asediada por la penumbra. Y comprender que esta vez no va a volver. Aquel pensamiento lo hizo tiritar, le hizo temblar extrañamente, un temblor que no dejó de acompañarle durante angustiosos minutos en los que comprendió que aquellas pequeñas cosas que eran un incordio para él habían verdaderamente terminado. No más romanticismo obligado, no más llamadas ni mensajes coñazo. Se había terminado. Joder, se había terminado el agobio, ¿cómo cojones puedo echarlo de menos?. Y no estoy demasiado drogado. Se ha cansado de esperarme, siempre tan lejos, siempre tan ebrio de todo lo que no fuera ella. Ella era lo normal. Y ahora no está. En un movimiento rápido apaga lo que le queda de colilla y se encamina hacia la puerta. Toma las llaves y la cartera, para buscar a sus amigos en el bar de la esquina. Ella no estará allí. Al fin y al cabo, aquí no pasa nada.

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Para mí no deja de ser un hecho histórico, aunque sé que para muchos es muy importante. Juan Pablo II ha muerto hoy, tras una larga e intensa vida dedicada a sus creencias.

Descanse en paz.

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Una vez más platónico

Si entre los escombros

de este extraño mundo

no sé a dónde,

van los rumbos.

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que estar

no sé a donde,

van las luces del sentir.

Si entre las sombras

de estas ramas

del vivir,

no se encuentra

el bien vivir,

es mejor esperar

el incendio

que las va a levantar.

¡Fuego y ceniza!

El callar como bandera,

la sinvergüenza como emblema

así en esta era

¡No me hableis más de guerra!

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Paralelismo Sincrónico:

Que de los mitos nos liberamos, falso es

que del odio nos liberamos, falso es

que la esperanza existe, dudoso es

que la divinidad nos ilumina, dudoso es.

La música del inframundo aderezada con tesón,

la mentira de esta esfera elaborada con astucia,

la mirada con la que puedo admirar el decorado,

la sensación de la que mi vida tira abajo

todas las verdades y mentiras por descubrir.

Pues descubrir no es otra cosa que zafarse

de la viscosa pátina de ignorancia que nos rodea,

saber pues que digo locuras escritas,

saber pues que alzo mi voz como profeta

pues seré lanzado a las fauces leoninas,

pues dios es mi juez y mi castigo,

pues así me llamaron sin remedio,

me espera la arena romana para servir

me espera para entretener a cuantos me han visto,

pues soy el divertimento en esta obra sin color.

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Que las grandes empresas usen Windows y todo tipo de software propietario en sus sistemas informáticos es cosa de ellas. Que lo usen los particulares, también. Pero el ahorro que puede suponer el uso del software libre debe hacer que los gobiernos, al menos, se lo piensen. En España tenemos el ejemplo de algunas comunidades autónomas, que en este tema han tenido mucho más ojo que los sucesivos gobiernos centrales. En Brasil, el presidente Lula ha lanzado un programa llamado “PC Conectado”, al cual el New York Times dedica hoy un interesante reportaje.

El programa pretende facilitar el acceso a internet y las nuevas tecnologías a las familias de bajo poder adquisitivo. Podrán comprar un ordenador por la mitad de su precio de mercado y pagarlo en plazos de 15 euros al mes. Además, las compañías telefónicas de aquel país (Telefónica entre ellas) ofrecerán una tarifa plana de 15 horas por 2 euros al mes. Todo ello financiado en gran parte por los millones de dolares que se va a ahorrar el gobierno brasileño, que en el tiempo que lleva Lula ya ha mudado la administración, las universidades y todas las empresas públicas a Linux.

Un aplauso, otro más, para Lula da Silva. Podéis leer más sobre el tema en elastico.net.

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Pregúntale a cualquier persona sin conocimientos de informática e internet qué le sugiere la palabra “hacker”, y lo primero que te dirá será eso de “pirata informático”…

De eso se han encargado durante años todos los medios de comunicación habidos y por haber. Se adueñaron del término y lo aplicaron a cualquier delito informático del que tuvieran noticia. Esos mismos medios de comunicación se olvidan de que son esos hackers los mismos que permiten a las empresas conocer los fallos de su seguridad. De hecho, muchos han terminado contratados por esas mismas empresas para protegerlas de posibles ataques. Hace un tiempo leía este artículo en Verdades a medias, sobre la evolución del término y lo complicado que sería recuperar su verdadero significado, ese que habla del hacker como persona autodidacta, amante de la informática y del conocimiento, que disfruta solventado los retos más complicados y accediendo a los sistemas más protegidos.

Por todo esto, me alegra ver en un periódico como 20 minutos una afirmación como ésta:

Un hacker no es un delincuente informático, aunque los medios de comunicación y el cine los identifiquen con demasiada frecuencia. Resumiendo, un hacker es alguien cuyos conocimientos informáticos sobrepasan con mucho el del común de los mortales.

Este es el enlace al reportaje completo: Hackers y demás familia: los `pata negra´ de la tecnología

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“Me gusta cuando callas porque estás como ausente “. Estoy recluido en una clase minúscula una de las primeras tardes de primavera, un día soleado y tibio, en el que los estudiantes normales que cursan sus estudios en horario de tarde aprovechan para tumbarse en el césped, a verlas venir. Ya irán otros. Incluso puedo ver por la ventana un grupo de intercambio balbuceando el español con su profesor al sol. Mientras, en mi pequeña jaula estoy reunido con otros seis individuos escuchando la esperada clase de una eminencia especializada en Historia Antigua, un profesor de pelo blanco y algo nervioso, que se expresa en una lengua no materna. Entre Grecia y Roma y alguna dificultad del idioma procuro aprender de la voz de la experiencia.

Sin embargo, la trabada retórica y la complejidad del tema son dos factores más que propicios para que entre pausa y pausa, vuelta de hoja o sorbo de agua, mi mente se abandone en otros asuntos. “Me gustas cuando callas porque estás como ausente”. Echo una mirada furtiva a mi vieja mochila viajera, por la que se deja ver parte de la portada de un libro. “Veinte poemas de amor y una canción desesperada. Los versos del capitán”. La víctima de otro trabajo asesino de Literatura, de esos que programan los chiflados profesores de la materia, que se creen cirujanos del verso, que pueden diseccionar los sentimientos, el alma. Quién puede saber verdaderamente qué es un verso cuando no lo ha escrito, cuando no lo ha sentido, cuando no lo ha creado. No son más que medidas determinadas, temas aproximados, nada. La poesía no está hecha para cirujanos. El profesor inglés bromea con dos individuos sudamericanos que asisten a la clase. Mientras, en mi cabeza se forma el recuerdo de aquello que hablamos no hace mucho tiempo.”Me gusta cuando callas porque estás como ausente”. Como a alguien le puede gustar tu silencio, mucho menos tu ausencia, como alguien que te quiere te puede decir eso. No es consciente de tal pecado, si no, no osaría haberlo pronunciado. Si tu voz hace merecer este desolado mundo, por qué acallarla. Que insensatez, si tus palabras hacen crecer el alma… de quién las escucha. Y entre tus palabras las sonrisas, que hacen trizas la soledad y la tristeza. Para que seguir, no tengo más remedio que aflorar una sonrisa en mi rostro. Espero que el eminente profesor inglés no se de cuenta de esa sonrisa a destiempo y sin a venir a cuento. Ni se entera, prosigue inspirado su clase magistral. “Me gusta cuando callas porque estás como ausente”, ocho palabras, quince sílabas, cuarenta y una letras forman el archiconocido verso, incrustado en la mayoría de las mentes infantiles educadas de este planeta. No saben por qué, ya ni recuerdan quien se lo enseñó, pero sigue ahí, imperturbable. La mayoría de la gente lo vuelve a dejar donde lo encontró, cinco segundos después de haberlo recordado, en algún rincón húmedo y oscuro de su cabeza. Otros lo retienen un poco más, puede que les gustase. Algunos se preocupan por informarse acerca de quien lo escribió. Unos pocos, y muy a nuestro pesar, nos dedicamos a diseccionarlos. Muy enriquecedor. “Me gusta cuando callas porque estás como ausente”, te dijo él, pensando que sonaba bien, que era un comentario agudo, inteligente y divertido, que era el momento adecuado para espetártelo, mientras te observaba bastante aburrido escribir de mala gana el horrible trabajo de Literatura, dejémoslo en un informe médico forense detallado de una disección, de una operación a corazón abierto. Una nueva genialidad viniendo de él. O al menos eso cree. Sin embargo, y dejando a un lado el verdadero significado de lo allí expresado, jamás se le hubiera ocurrido, antes de soltarlo, preguntarse durante sólo un segundo a quien pertenecían esos versos, al menos, a que poesía. Eso no importa, de sobra es famosa, por lo que tiene que ser buena. Daba igual que fuera el mismísimo diablo el que lo escribiera a las puertas del infierno, o fuese un exiliado poeta chileno que vivió en este mismo país una época de su vida. No importa, ha quedado como un intelectual.

El profesor inglés se recrea en sus palabras ante los siete alumnos extranjeros que componen la clase. Yo me vuelvo a escapar y pienso en esos versos que están escritos en algún rincón del libro que llevo en mi mochila. Más concretamente es la decimoquinta poesía de amor. Luego veo tu sonrisa, breve, porque tenías prisa por terminar, que a él le ofreciste. Sé que en el fondo daba igual lo que te dijese, ya podía haber recitado el verso mejor escrito jamás conocido, o el mismísimo código legal de Hammurabi en arameo. Para el amor esas nimiedades no importan, esas cosas se olvidan. Sin embargo no puedo dejar de recordar tu rostro cuando me lo contabas, esa mirada perdida, tu voz sesgada, un instante callada y ausente, sólo un instante. No me gustaba. Pero que importaba lo que pensase yo, absolutamente nada. El eminente profesor inglés ha dado la clase por terminada.

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” Y qué le importa a nadie como está mi alma, más triste que el silencio y más sola que la luna, y qué importa ser poeta o ser basura”

Escucho la voz cascada del Robe, que sale de mis altavoces desde algún lugar perdido de la península, donde miles de almas están pendientes de escucharle otra canción. Una pequeña sonrisa aflora en mi rostro cansado. “Cualquier día lo mando todo a tomar por culo” e inmediatamente uno ese pensamiento con el correspondiente: “a quién cojones le importaría”. Se me está pasando la tajá y empiezo a no verlo claro. A mi alrededor la oscuridad, la pantalla apagada y la persiana echada. Más allá la luna, que sola se pregunta cuanto tiempo le queda de aguantar versos de mierda. Bueno, no estoy solo, me queda a mi lado el mejor amigo del hombre, y conste que no fui yo quién lo dijo. Qué lastima que se haya ido. Johnnie Walker está vacío, lo tiento en la oscuridad. Mierda de oscuridad. Me estoy espabilando, necesito un papelillo. “Menos mal que el camello no me falla como tú, Johnnie Walker” pienso mientras le pego una patada en mi inestable vuelta al equilibrio. No estaba tan sobrio como creía. Los solos de guitarra y la batería no cesan de inundar mi cabeza, no cesan de inundar esta habitación llena de mierda. Enciendo la luz, quién coño habrá inventado la luz, me cago en la hostia. Mis ojos nunca han terminado de adecuarse a esa claridad, a la luz que da la vida. Quién cojones se inventa esas chorradas.

Ya tengo liado el porro, lo enciendo con cuidado. Necesito relajarme, sentir que todo marcha bien, como dice el Robe al ritmo de su grupo. Necesito salir un poco de toda esta mierda. A quién le va a importar que lo haga o no. Necesito un puto papel, pero para escribir, claro. Del otro no me queda. Abro el cajón y sobre mi desordenado orden la foto de mi amapola. Y pensar que algún día la pude querer. Lo que todavía comprendo menos en mi estado de ebriedad es por qué se acostó conmigo. Estaría borracha. Lo hará con todos. Ya da igual. Ahora me dedico a arrastrar sus recuerdo por los tugurios más baratos de esta puta ciudad. Y a quién cojones le importa. Nada importa demasiado. Ya he encontrado el papel y el boligrafo. Ahora que estoy relajado, voy a escribir algo que pueda quemar luego. Porque escribir a una amapola es como no escribir nada. Que importa que no la vea, si está en mi poesía, está conmigo. Se está terminando la canción, la gente aplaude al Robe y a su grupo. Esta noche, como todas las demás, qué importa ser poeta o ser basura.

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Los que creían que José Monje había muerto para siempre, estaban equivocados. Ha renacido a comienzos del siglo XXI en la voz de un chiquillo de menos de diecisiete años que quiere comerse el mundo con su voz, que ya canta acompañado de su gente, que ya le gritan Camarón por su piel blanquecina y sus cabellos rubios. Le debemos este renacimiento a Juan Vargas, el propietario de la legendaria Venta Vargas, que con su magnetófono ha inmortalizado, ha detenido el tiempo de José Monje para que hoy lo disfrutemos nosotros. Yo no soy particularmente aficionado al flamenco, pero debo decir que he disfrutado mucho con este disco. Camarón ha vuelto.

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