Mentiras Piadosas. Blog de actualidad, pol�tica y cultura

Érase una vez un pequeño y amarillo canario, que desde que nació vivía en una jaula dorada a cargo de un niño y su padre. Cuando el niño fue un poquito más grande él sólo cuidaba del pajarillo, al que limpiaba la jaula y le daba de comer y beber todos los días con el mayor de sus esmeros. El canario veía el mundo a través de los barrotes como algo totalmente nuevo, que siempre había estado ahí, sin más. Empezó a desear cada vez con más fuerza salir de aquella jaula tan pulcra y tan conocida en busca de la inmensidad del exterior. Un día, mientras el chico limpiaba la jaula, un repentino golpe de viento empujó la puerta entreabierta de su jaula, permitiéndole volar lejos. Y así lo hizo. Todo un mundo esperaba al pequeño pájaro. Un mundo demasiado grande, y demasiado cruel. Pronto pudo comprobarlo, y echó de menos el cariño de aquel niño que le daba de comer y de beber cada día, y lo mejor de todo, que sinceramente lo quería. Decidió volver y tras muchas dificultades encontró el camino de vuelta a casa. Pero cuando llegó, había otro pájaro en su jaula. Moraleja: A veces dejas atrás algo mucho más valioso de lo que parece, algo que no volverás a poseer, cuando lo cambias por lo que crees que será mejor.

No es un gran cuento, pero me he sentido bien al inventarlo en treinta segundos para un grupo de chicos de trece a dieciséis años y uno de educación especial en mi primer día de trabajo en los talleres de verano. Fue uno de los mejores aplausos que he recibido.

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¿Qué le queda a una persona una vez que ha perdido toda ilusión por cualquier cosa?

Cuando hablo de tal persona no me refiero a la que está triste y busca algo a lo que aferrarse como aliciente para las horas bajas, algo que la motive a levantarse cada mañana. No, me refiero la total pasividad e indiferencia por parte de esa persona ante todo lo que encuentra frente a sus ojos, día tras día, en el mismo contexto, aunque un cataclismo cambie todo lo que hoy existe y lo disponga de manera radicalmente diferente.

Al leer estas líneas, seguro que acudirá a la mente de muchos la típica imagen del abuelo de 75 años que está cansado de vivir y que ya no le queda nada más que hacer en esta vida que esperar con paciencia el día de su muerte. Pero no es así, pues muchos abuelos viven con la ilusión de ver a sus nietos cada domingo. ¿Qué pasaría, por tanto, si en lugar de hablar de ese manido estereotipo me estuviese refiriendo a un chaval de tan sólo 18 años?

Tengo un buen amigo al que en ciertos aspectos no le va mal, pero al que la vida no trata muy bien. Desde pequeño siempre le ha tocado vivir en el papel del perdedor, del desgraciado, del paquetillo, del niño endeble al que todos manipulan, insultan y miran por encima del hombro, del simplón del que todos se aprovechan… Su corta historia está plagada de discretas victorias y, sobre todo, de estrepitosos fracasos. Por más que se esfuerza en que las cosas le vayan bien, siempre hay algo que echa a perder sus mejores propósitos. Y así transcurre su día a día, entre palo y palo de la vida.

De tales desastres se recuperaba, al principio, tratando de levantarse por todos los medios, echándole huevos a los problemas, intentando olvidarse de lo que pasaba, pensando en el mañana como una nueva oportunidad para cambiar, asiéndose a cualquier cosa como pretexto para olvidar lo sucedido, aunque no encontraba nada que lo motivase a levantarse cada mañana (ejemplo perfecto del primer tipo de persona que antes citaba). Sin embargo, finalmente lograba huir del atolladero en el que se hallaba y conseguía salir adelante, si bien con sangre, sudor y, sobre todo, lágrimas, muchas lágrimas.

A cada época de tristeza seguía otra de alegría, confort y plena satisfacción. Entonces se sentía capaz de todo y no sentía miedo por nada, así que emprendía de nuevo la búsqueda de la felicidad, la cual ansiaba encontrar por diferentes caminos. Miraba con ilusión al futuro, dejando olvidado el pasado, y anhelaba llegar a ser algún día una persona de bien, un periodista de prestigio con su propio programa de radio o su propia columna en un diario de tirada nacional. Se veía en el Congreso, no como presidente del Estado, sino como un simple diputado más, y se moría de ganas por que llegara ese día para contribuir con sus esfuerzos a levantar su patria. Así como también soñaba con encontrar el amor de su vida, alguien con quien compartir su cariño, sus ilusiones, su vida.

Pero todo ello se fue desvaneciendo una vez más, y cuando conseguía levantarse de nuevo y volvía a sentirse con fuerzas para intentarlo todo de nuevo, otra vez se repetía la historia.

Finalmente, se dio cuenta de que, por mucho que luchase por reconstruir su realidad personal e intentar vivir en armonía consigo mismo y con el mundo, siempre iba a llegar un momento en el que todo volvería a irse a la mierda. Todo.

Cierto día, hastiado por la rutina, se detuvo a reflexionar profundamente sobre todo lo que había vivido hasta entonces. Sentía cómo una terrible desilusión invadía su alma, por lo que repasó una por una todas aquellas cosas que antes despertaban en él tan grandes ánimos. Pero lo que halló por respuesta no hizo sino hundirlo aún más en el abatimiento.

Su pasión demócrata desapareció por completo tras contemplar con impotencia la absoluta inutilidad de la clase política española, cuyos diversos partidos se afanan en alimentar discusiones sin sentido y en culparse mutuamente de situaciones absurdas o que ya no tienen remedio, en lugar de favorecer el consenso con el que solucionar definitivamente los verdaderos problemas del país.

Su vocación periodística, lo único que verdaderamente lo había llenado de ilusión en mucho tiempo, saltó hecha trizas tras comprobar hasta qué punto la información de los respectivos medios está manipulada en función de intereses políticos, comerciales y/o de cualquier otra índole, especialmente tras la guerra de Irak, el 11-M y las elecciones de 2004.

Por último, su temperamento esencialmente romántico y enamoradizo se vio sustituido por un carácter seco, frío y duro, fruto de los numerosos desengaños amorosos sufridos en poco menos que dos años. Y esta es la principal causa de su desánimo y frustración actuales, porque en nada puso más empeño que en enamorar a una mujer, y lo único que recibió en recompensa por parte de ellas fueron burlas, humillaciones y desprecio.

Todo ello, unido a la amargante rutina estudiantil, plagada de exámenes y profesores con mala cara y peores modos, ha sumido a mi amigo en un profundo estado de apatía. Yo me preocupo por él, como es normal, pero no le digo nada. Sería totalmente inútil mostrar compasión por él, y mucho menos intentar comprenderlo, aunque yo lo entiendo perfectamente. Y esto no es todo. Hay otras cosas mucho más graves que no detallaré aquí.

Y ahora, ¿qué? ¿Qué le queda a mi amigo? La vida se ha cebado con él, mostrándole siempre la cara más amarga de todas las cosas. Es comprensible que no le queden ganas de nada, porque, como él mismo me confiesa, está vacío, su alma no alberga ya otra cosa que resentimiento, odio y amargura. De vez en cuando, cuando lo visito, esboza alguna que otra sonrisa, pero a mí no puede engañarme. Yo sé perfectamente que son forzadas, y que lo hace por no desagradarme.

La mayoría de la gente opina que es muy negativo, y le dicen que debería cambiar el chip, que la única forma de ser feliz es ver las cosas de manera más positiva, y que se olvide de sus problemas, que piense en otras cosas. Cuando oye estos comentarios, mi amigo ríe amargamente, respondiendo: “Yo no soy negativo, sino realista. Yo vivo desde la experiencia, y si a mí la vida no me ha dado a conocer otras situaciones que las que he vivido, ¿cómo demonios quieren que piense en positivo, que me olvide de todo y piense en otras cosas? ¡¿En qué carajo quieren que piense, si no conozco otra realidad?!”.

Se nota perfectamente que quiere volar. Lo noto en sus ojos tristes y apagados. Lo único que le gustaría sería poder marcharse lejos, muy lejos, cuanto más lejos mejor, olvidarse de todo y dejarlo atrás. Está cansado de esta realidad. No quiere hablar, ni saber nada de nadie, ni salir con sus amigos, ni hacer nada en particular. Lo único que quiere es estar a solas con su desgracia, con su silencio y con su sufrimiento. A solas con su soledad.

Ahora mi amigo es un abuelo de 75 años al que lo único que resta es soportar día tras día la rutina cotidiana, para, al final de la jornada, tumbarse en la cama y mirar al techo mascando en silencio su amargura, tan sólo a la espera del día en que Dios lo recoja.

Eduardo Sánchez Pérez -> [email protected]

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David Bravo es un abogado que se ha convertido en uno de los mayores referentes de la lucha a favor de las redes P2P y el intercambio de archivos por internet. Si no lo conocéis, dar un paseo por su blog y veréis por qué lo digo.

Hace un tiempo participó en el programa de Canal Sur “Mejor lo hablamos”, en el que también estuvo Ignacio Escolar, el día que se debatió sobre la piratería, y ambos, al menos en mi opinión, dejaron en muy mal lugar al abogado de la SGAE Pedro Farré. Pero bueno, el motivo de este post es que David Bravo acaba de publicar un libro en el que pone por escrito (con brillantez, por lo que llevo leído) sus tesis respecto al acceso a la cultura y el intercambio cultural a través de internet mediante los programas P2P. Frente a los que criminalizan el eMule y derivados por intercambiar (intercambiar, que no bajar) archivos con otros internautas, aquí tenemos una obra que defiende el punto de vista contrario.

La cultura es la vitamina que exige el derecho a la libertad de expresión para que pueda ser ejercido con toda su potencia. Uno de los mejores trucos de las democracias de hoy consiste en dejar plena libertad a decir lo que se quiera a los mismos ciudadanos a los que la televisión les ha cortado la lengua. ¿Qué libertad de expresión tiene el ciudadano que no tiene nada que expresar o que no sabe cómo hacerlo? ¿Qué libertad de elección tiene quien solo sabe elegir qué concursante de Gran Hermano debe abandonar la casa? Derecho formal es como puede llamarse a la libertad de expresión en los tiempos en los que Carmen de Mairena es un ídolo de masas. Es el derecho a dormir en el Ritz del pobre, el derecho a pensar del lobotomizado y el derecho a andar del encadenado. La libertad de crítica a lo establecido sin acceso al conocimiento es como la libertad de disparar sin balas.

Es un libro muy recomendable para, al menos, formar una opinión sólida que no se crea todas las mentiras que salen de la SGAE, para poner las cosas en su sitio y defender un modelo de negocio que respete los derechos de autor pero que no acabe con un derecho fundamental de todos los ciudadanos: el del libre acceso a la cultura. Todos estamos de acuerdo en que los creadores, autores y/o artistas deben ver recompensado su trabajo y protegida su obra. Pero más de acuerdo aún en que el derecho constitucional a acceder a la cultura y un disco compacto que vale 20 € no son dos conceptos compatibles. Que las discográficas se inventen lo que quieran, que piensen, que diseñen un modelo distinto, que busquen dinero por otro lado, pero a mí que no me llamen delincuente.

No dejéis de echar un vistazo al libro de David Bravo. Aquí os dejo el enlace a la versión digital del mismo.

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Uno de Julio. Tras un chorro de años se le ocurre a un yanqui volver a hacer una película que hizo otro yanqui antes. Que original. Y aquí er colega coge a dos hippies y se arriesga al abrazo de Lorenzo el Caluroso a las cinco de la tarde en Sevilla (casí ná, eso es valentía) para verla. Qué le vamos a hacer a uno le gusta el cine.

La película empieza con el ego del spirbé, el yanqui copión y director del cotarro que pone el nombre suyo que no cabe en la pantalla del multicine. Totá, después de que un nota que habla como Constantino Romero haya soltado una parrafada del quince con un microscopio que ve hasta la letra chica de los anuncios, vemos al guapito del Tomcrús trabajando (de verdad) en un puerto que va siendo de conflictivo más o menos como los de Izar, porque el jefe del Crús quiere que exe más horas y él le dice que nanaín, que aquí no se trabaja más que lo que dice UGT. Totá que eso cada vez se parece más a Cádiz, porque el nota coge su coche de chulo de barrio (pero guay, no tuneao cantoso) y se pira pa su barrio obrero. Cuando llega al kelly se encuentra a la exparienta con el tontopolla de billete del marido nuevo y su coche familiar de unos pocos de lauros pagaos al contado, que le deja los críos el finde (Si chicas, el Tomcrús se está haciendo viejo y ya sale con hijos mayores y todo). Las”criaturitas” der nota son un adolescente con auriculares perennes (“pasando del tema”) y una niña que va tomando el aire pijo del tontopolla del padrastro. Po er Tomcrús abre el garito a la “familia feliz” y les enseña tó la mierda que hay en el kelly, además de tener el frigorífico más vacío que la cuenta corriente. Evidentemente es pluriempleao y tiene como tré o cuatro motores pa arreglar en el kelly pa ir sacándose guita pa sobreviví. Esto es Caí y aquí hay que mamar. La exparien que está preñá del tontopolla, se pira y le deja allí a la prole, y el Tomcrús le echa un piropo a ver si cuela. Pero va siendo que no. Después de despedirse de la exmujer (el tontopolla ya se había ido) se va a hacer de padre con los churumbeles. El papa quiere jugar a lanzarse la pelota de béisbol con los guantes esos de cocina de los yanquis, y el mayor, en su línea, como que pasa del viejo, y después de tocarle los cojones el Tomcrús casi le arranca la cabeza de un pelotazo. Con la niña como que lo lleva mejor, pero amargao de la mierda vida que la tocado se echa a dormir, después de decirle a la hija que si quiere comer que llame al burger king. Totá cuando se despierta se encuentra a la niña comiendo hierba (“humus vegetariano” en pijo) y se entera que el hijo mayor tocapelotas sa llevao el buga sin carné ni ná. Una vida perfecta vamos. Er Tomcrús sale como un loco a la calle a ve donde coño está el niño cuando ve que encima de su kelly sa formao una tormenta del rijosito dando vueltas en espiral, que suelta unos chispazos de la polla. Er nota al principio llama a la niña pa que vea el espectáculo pero cuando la tormenta se encabrona y caen chuzos de punta se esconde debajo de la mesa. La cosa como que para y sale a la calle a mirar, tó los coches paraos y tó ha dejao de funcioná, como un ordenador con er windows. A todo esto que viene el hijo mayor y después de ver que está entero casi le suelta un guantazo en condiciones… por seguir tocándole las pelotas. Que el buga es sagrao. Er Tomcrús se va al centro de la ciudad, que va siendo como Caí de grande, y ve allí un bujero que ha dejado un rayo. Pero el bujero como que se rejunde y se forma una movida der quince y medio, la gente reunía corriendo por allí despavoría, las casas cayéndose… ar final sale un peaso de robot que no lo conoce ni la madre que lo parió de debajo de la tierra y empieza a joderlo todo. Pero todo, todo. La gente de esa ciudad que no está mu normal le hace fotos y lo graba en video (mu bien pal director, se supone que la mayoría de las cosas han dejao de funcionar por la tormenta electromagnética de los cojones ¬¬ ). El bichejo empieza a jugar con un rallito y desintegra a tó la peña, y el Tomcrús después de fliparlo corre, corre, corre más que Fernando Alonso, trinca a los churumbeles, roba el único coche q ve funcionando (que curioso estaba ahí pa él) y se pira pá la casa del tontopolla, a ver si está la exparien, pero no hay nadie. Er tontopolla tiene que ser de la hermandá der puño cerrao porque mucha casa, mucho aparentar pero después lo que tiene de comer es pan bimbo y mantequilla. Amos el hambre como que se quita con el aire. Después de bajar al sótano (donde el tontopolla tiene un gimnasio mejor que al que yo voy) se escucha un brujío y se va a tomar por culo la casa del tontopolla. Sa caío un avión encima. El Tomcrús como que pone cara de circunstancias pero en el fondo está descojonao, que se joda sin casa por haberle quitao a la parienta.

Totá que a estas alturas de la película el Tomcrús es ya un gaditano, parao, con dos hijos, divorciado y hasta la polla del mundo. Así que decide irse a Boston a la casa de los viejos de su exparien pa sabé que coño hace con los niños. Por el camino pierde al tocapelotas del hijo mayor que quiere jugar al soldadito y lo deja tirao allí con la hermana chica. El Tomcrús se esconde con un colgao que quiere salvar el mundo en otro sótano y allí se da cuenta de lo feos que son los putos extraterrestres, que son los que llevan los robots esos. Er nota se esconde allí con la hija chica hasta que al dueño del sótano se le va la pinza del tó y empieza a gritar como un loco, y pá que los extraterrestres no los descubran le arrea una paliza como en sus tiempos de chulo de barrio. Al dueño del sótano no se le excuchó más ná vaya. A tó esto los alienígenas se están dedicando a llenar el planeta de una especie de remolacha (si, los extraterrestres estos son pijos como la niña, y feos de la polla) que riegan con la sangre de tó los hippies del planeta. Después de salir del sótano pillan al Tomcrús y la niña y se lo llevan en un robot de esos, pero er nota que es el más chulo del barrio le mete unas pocas de granadas al bicho, que se las había encontrao en el cinturón de un soldado (fite que casualidad), y lo peta tó. Totá que de una puta vez llega con la niña a Boston, y mientras piensa cómo le va decir a la exparien que ha perdío al tocapelotas del hijo, se da cuenta de que la remolacha de los extraterrestres se está secando, y que los robots esos se caen solos y van to atajaos. Explicación: los extraterrestres fueron vulnerables a las bacterias (las que salían en el microscopio del principio de la película, cuando habla el clon de Constantino Romero) y se pusieron malitos al respirar el aire y comer y beber en la tierra. Aro, tienen tecnología punta para viajar por el universo, unos robots del rijosito y… no se pusieron la vacuna antes de venir. Bien, bien, totalmente lógico. Los extraterrestres no conocen el Frenadol efervescente (millones de años observando y no saben lo que te jode la vida una puta gripe). Totá que el Tomcrús por fin llega a donde viven los padres de le exparien y se encuentra allí a tos sin un rasguño, los suegros y la exparienta (incluido el tontopollas, que mala suerte) y flipa cuando se encuentra al tocapelotas del hijo. Incomprensiblemente le da un abrazo en vez de una paliza, por haberlo dejao tirao. En fin el amor de padre. Y así se termina una invasión alienígena y los cinco leru míos a tomar por culo.

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Hoy empieza un nuevo Tour de Francia. Otros años lo esperaba con expectación, con muchas ganas, y siempre he disfrutado de las buenas etapas de montaña y de las contrarrelojes emocionantes donde se juegan la general. Me gusta el ciclismo, y el Tour tiene un nosequé especial que no tiene ninguna otra prueba, es algo así como el Mundial de Fútbol trasladado a este deporte. Prácticamente no me importa en absoluto el ciclismo el resto del año, salvo la Vuelta a España en septiembre y algún que otro Mundial cuando está Freire.

Pero a lo que iba. Mis sensaciones de cara a este Tour son extrañas. Normalmente, como buen friki que soy, me sabría el recorrido de memoria antes de empezar, habría leído mil artículos de opinión sobre las posibilidades de cada favorito y me habría puesto al día de fichajes y demás noticias en el mundillo ciclista. Pero este año no. Hace un par de días me enteré que el Tour empezaba hoy, y ni siquiera sabía si corría Armstrong o no. La verdad es que el americano ha monopolizado la carrera francesa de forma insultante en los últimos seis años. Ya no es el Tour de France sino el Tour de Lance, y es una pena, porque eso le quita mucha emoción.

Así que aquí estamos, con esa mezca de sensaciones extrañas que comentaba. Por un lado, ver a Armstrong ahí es desalentador. No puedo pensar en otro Tour como el del año pasado, me aburri mucho. Pero a diferencia de otros años, esta vez no espero nada de nadie. Supongo que Armstrong ganará todo lo ganable y punto, ni emoción ni nada. No espero que el Tour lo gane otro, ni Mayo, ni Heras, ni Beloki ni nadie. En todo caso Basso o Kloden. Pero quien sabe. Quizá esa falta de expectativas venga bien, y veamos por fin un nuevo campeón. Si Fraga ya no gobierna Galicia, puede pasar cualquier cosa. ¿O no? ¿O Armstrong es mucho Armstrong?

Venga hombre, que surja alguien, que siete años son muchos años…

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Esta semana tras el recuento de los votos de los inmigrantes gallegos, el resultado político se decanta a favor del PSdG y del BNG que pactando podrán colocar, seguramente a José Touriño (el candidato socialista) como futuro presidente de la Xunta de Galicia, relegando a Fraga a la oposición por primera vez, después de casi 17 años gobernando Galicia, como si fuera su cacicato particular.

Por ello esta últimas elecciones inician una nueva etapa en Galicia, tanto políticamente como socialmente. Sinceramente desconozco lo que ha pasado en Galicia en todos los años de gobierno de Fraga, seguramente habrá realizado cosas positivas durante sus extensos mandatos, sino no lo hubieran votado, pero si recuerdo el desastre del Prestige en el año 2002 y la penosa actitud por parte del gobierno Anzar y del propio Fraga. En aquel suceso pudimos asistir al bochornoso espectáculo donde por su falta de previsión y su política desprovista de cualquier escrúpulo, hizo posible que se paseara un petrolero (cargado de miles de toneladas de “oro negro” que esta partido en dos) hacia mar adentro, para que se hundiera y desapareciera la prueba.

Por tanto, espero que a sus 82 años Fraga halla aprendido la lección de que vivimos en democracia y que el pueblo es soberano y vota en libertad, y que no es un conjunto de gente que se puede manipular a su antojo e intereses.
También espero que el nuevo gobierno socialista-nacionalista, hagan (dentro de lo posible) lo mejor por el pueblo gallego, y no se convierta en un chiste como el gobierno de Cataluña.

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Depende del momento

Hay un pétalo en suelo ¿por qué?

¿será porque ya no te miro a los ojos?

Nada se sabe de aquel que no habla,

nada se sabe de aquel que no siente.

De poco sirve el alma herrante con nada dentro,

de poco sirve el camino no transitado.

Hay un pétalo en suelo ¿por qué?

será que la belleza se pasea por el lodo;

heridas de muerte las sensaciones.

Nada se sabe de aquel que habitaba por aquí,

nada se sabe de los misterios de la vida.

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Hace un tiempo anuncié mi intención de pasarme a Linux. Pues bien, tras un tiempo probando varias distribuciones con el Virtual PC de Microsoft (Fedora Core, SuSe, Mandriva y el LiveCD de Ubuntu), hice caso a pabloh y pedí varias copias de Ubuntu en su página oficial. Hace pocos días me llegaron esas copias, y hoy que ya he tenido tiempo (sólo queda un examen :P) me he puesto a instalarlo.

Lo primero que hice fue salvar mis trabajos de la universidad y varias cosas más por si las moscas, que esto de ponerse a trastear con particiones lleva sus riesgos. Abrí el Partition Magic y creé las particiones que hacen falta, una formateada con el sistema de archivos ext3 para instalar Linux, de 36 GB, y otra Swap de 1 GB. El proceso tardó un ratito peró funcionó perfectamente, y pude acceder de nuevo a Windows sin problemas (eso sí, con 30 GB menos). Así que metí el Install-CD de Ubuntu y al lío. La instalación fue rápida y sencillla, y en unos veinte minutos ya estaba trasteando por el nuevo y flamante sistema operativo.

A los cinco minutos me dí cuenta de que no tengo ni idea de Linux, y ahora ando intentando convecer a Ubuntu de que me reconozca ese asqueroso aparatejo azul que venía con el Kit Autoinstalable ADSL USB de Telefónica. Me he bajado los drivers pero mi desconocimiento ni tiene límites, así que ahí ando, leyéndome tutoriales y HOWTOs para poner el aparatillo en marcha. Después tendré que poner también los drivers de la GeForce FX (aunque sólo sea para que me deje poner más de 1024×768) y luego instalar codecs, aplicaciones y demás.

Entretenido estoy. Seguiremos informando…

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Hoy quiero hacer un llamamiento desde mi humilde atalaya en este rincón cibernético perdido de la mano de Bill Gates para recordaros algo: sois libres. Sí, yo sé que ahora pega el “¿Y qué? Qué viene a descubrirme este, ya lo dice el tele que estamos en democracia “. Si, pero creo que la mayoría de la gente no se da cuenta de qué significa eso. Y es que a la libertad, como a todas las cosas auténticas y profundamente bellas de la vida, uno se acostumbra rápido. Tanto que lo ve como algo normal y no se acuerda del enorme privilegio que es.

10 millones de personas (cifras de Naciones Unidas) viven refugiados lejos de su país de origen, privados de la libertad de volver a su tierra. La mayoría malviven en míseras instalaciones con lo mínimo para vivir. Y lo peor de todo es que saben que su situación va a cambiar muy poco. He estado ojeando un artículo del suplemento dominical del Diario de Sevilla y realmente uno no sabe ya qué pensar, puesto que sólo concebir tal situación en un grupo de personas es terrorífico. Desde generaciones que han nacido vivido y muerto en campos de refugiados en Palestina, hasta familias destrozadas en amarga procesión por las zonas selváticas de África central, pasando por los refugiados de aquella guerra de los noventa, ésa que aconteció mientras la gente de mi edad se sentaba delante de la tele a ver dibujos animados, ésa que llegó a cubrir Pérez Reverte cuando el Capitán Alatriste no era siquiera un proyecto en la cabeza de nadie. Me refiero al conflicto de los Balcanes. Aún hoy viven en el campo de refugiados de Gorincani, en Bosnia, trescientas personas refugiadas. ACNUR, la agencia de las Naciones Unidas para ayuda al refugiado celebraba en el 2000 su cincuenta aniversario con el reconocimiento del fracaso de la comunidad internacional para resolver conflictos (étnicos o religiosos, guerras económicas, pobreza, degradación ambiental) que obligan a millones de personas a abandonar su casa y sus medios de vida. Y el refugiado no es ningún cobarde. Hay que tener mucho valor para dejar tu casa y tu trabajo para salvaguardar ya no tu vida, sino la de los que te rodean. Hoy, veinte de junio se celebra el Día internacional del Refugiado. Ellos han perdido la libertad que tú disfrutas.

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Colega donde está mi F-1?

Lo que se está produciendo hoy 19 de junio de 2005 es histórico en la Fórmula 1. En la parrilla de salida sólo estaban los tres equipos que calzan neumáticos Bridgestone (Ferrari, Jordan y Minardi), el resto escuderías que calzan Michelin tras la vuelta de reconocimiento han entrado en boxes y no han competido por motivos de seguridad. Esto jamás se había producido en la F-1, y puede que en ningún deporte.
Es vergonzoso ver como la FIA y Eclestone en plan mafioso han impuesto que se compita, cuando la mayoría de equipos tenía problemas para mantener a sus coches en pista por problemas en sus neumáticos, que no aguantan la curva peraltada de Indianápolis. Estos equipos que calzan Michelin estaban dispuestos a correr si se ponía una chicán para hacer de forma distinta la citada curva. Por desgracia el acuerdo no ha existido, y nos hemos quedado con las ganas de disfrutar como cada domingo con el G.P.

Por tanto, un tirón de orejas a Michelin por su imprevisión y mal trabajo. Otro tirón de orejas a la FIA y Eclestone por mafiosos e inflexibles que siempre quieren imponer su voluntad en este deporte.
Así que espero que no se le tire piedras a Ferrari, Jordan y Minardi por correr porque ellos no tenían problemas para correr. Es más en anteriores G.P Ferrari no se podía casi mantener en pista porque sus neumáticos no aguataban, y a nadie le importó asi que la culpa es de los mandamases de este negocio, porque cada tiene menos visos de ser un deporte.

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Hoy me proponía hacer un post serio sobre la manifestación de ayer. Pero he llegado casi sin querer a los blogs de liberalismo.org (mira si son liberales que van a manifestaciones para coartar la libertad de los demás) y por allí andan montados en cólera por esto. No os lo perdáis, es de auténtico despelote, y más viniendo de El Mundo. Si es que el PP se ha quedado sólo en la parte más extrema del último rincón tirando a la diestra de la ultraderecha más zafia. Ya hasta El Mundo se ríe de ellos. No dejéis de leeros el especial de elmundo.es, que merece la pena.

Pero bueno, vamos a ponernos serios que a eso venía. Poco se puede decir que no se haya dicho ya sobre las reivindicaciones del sector más facha de este país. Por la boca muere el pez dedica un artículo estupendo a rebatir con datos y argumentos el manifiesto que leyeron ayer en la manifestación. Rafa también hablaba hace unos días de ello en su blog. Así que no voy a seguir por ahí, que poco me quedaría por decir.

Los que me conocen saben que disfruto como un niño atacando a la Iglesia, pero a ver quién me dice que no tengo argumentos. La religión del amor dicen que es. Ayer venía en El País un artículo muy bueno de Luisgé Martín, que empezaba así:

“Si el proyecto de ley al que nos referimos llegara a promulgarse tal como está formulado, quedaría seriamente comprometido el futuro de la familia en España y gravemente dañado el bien común de nuestra sociedad”. Son palabras de los obispos, pero no se refieren a la ley de los matrimonios homosexuales que el Parlamento español está tramitando en la actualidad y a la que tan virulentamente están respondiendo, sino a la Ley del Divorcio que el Gobierno de la UCD promovió en 1981. El tiempo pasa y las costumbres cambian, pero la retórica clerical se mantiene inalterable. Desde la muerte de Franco, la Iglesia católica y la derecha más ultramontana han alzado su voz para condenar la despenalización del adulterio, la autorización de la pornografía, la venta de anticonceptivos, el divorcio, el aborto terapéutico e incluso el matrimonio civil. Es decir, para condenarlo todo. Y siempre lo han hecho con los mismos argumentos: si esas reformas legales entraban en vigor, la sociedad en su conjunto comenzaría a descomponerse y todos los valores morales que compartimos acabarían desapareciendo. Nuestro país se convertiría en Sodoma y Gomorra.

Einstein decía que el origen de la religión, allá por la época en la que empezaron a formarse las primeras sociedades humanas, se remontaba al miedo. Al miedo a la muerte, a la naturaleza, al conocimiento de la propia muerte y la necesidad de crear una defensa natural contra ella. De ahí la invención de Dios, del Cielo, de La Otra Vida o el Más Allá. El miedo. La Iglesia Católica sigue utilizando el miedo para movilizar a la gente y montar una manifestación. A falta de argumentos, decimos que si la gente se divorcia se acabará España, que si la gente aborta acabaremos con la ética, que si la gente usa condón acabaremos con la vida y que si se casan los homosexuales se podrán casar hasta las cabras y también se acabará España. Como está de moda ahora también eso de defender la unidad de España (curioso concepto), y véase la manifestación de la semana anterior por el temita del archivo, ese discurso casa perfectamente con el programa del PP. Así que juntamos PP y Conferencia Episcopal y tenemos tarde de fiesta por Madrid, aunque fuese más gente a ver a Carlinhos Brown que a defender a la familia (normal, por otra parte).

Pero bueno, volviendo a la religión del amor (o del miedo, hablando con más precisión), así terminaba el artículo de Luisgé:

La Iglesia, que se suele llenar la boca hablando de valores y lamentando el terrible materialismo que gobierna el mundo moderno, cree que se puede discursear del matrimonio, de la adopción de niños y de la homosexualidad sin hablar de amor. Ése es el nudo gordiano de este conflicto. Que sus valores, como su reino, no son de este mundo.

¡Plas plas! El amor, esa es la cuestión

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Como estaréis notando, estrenamos nuevo diseño. En principio no pensaba cambiarlo, sólamente quería hacer unas modificaciones en la barra derecha porque daba mil y un problemas al ver la página con el Explorer.

Sin embargo pronto me dí cuenta de que era más fácil hacer un diseño nuevo que intentar cambiar la antigua plantilla. Así que me puse y aquí está el resultado. He utilizado colores más suaves para que el contraste entre el verde oscuro y el blanco no sea tan fuerte, la letra ahora es más pequeña (a Jota no le gusta, pero con un Ctrol+ en el Firefox se vuelve a ver grande) y cabe más texto en pantalla, he puesto un encabezado para cada post con todos los datos, algunos añadidos de usabilidad en la barra del menú y poco más, un lavado de cara general.

Lo mejor es que ahora se ve perfectamente en todos los navegadores.

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Bien, si últimamente lo exámenes os han dejado acercaros si quiera a la tele al radio o al web habréis visto, oído o leído la noticia: Una mujer de cincuenta y tres años, Mari Carmen García, roció con gasolina al violador de su hija, prendiéndole fuego. El individuo en cuestión se encontraba en un bar muy cercano al domicilio de la víctima, en el pueblo alicantino de Benejúzar. A.V., apodado el Pincelito, cumplía condena por la violación de la hija de la “agresora” cuando ésta contaba con 13 años de edad, ocurrida en 1998. La “víctima” disfrutaba de un permiso penitenciario de tres días. El hombre se encuentra gravemente herido, con el 60% del cuerpo afectado por las quemaduras, incluso en órganos internos.

La mujer en cuestión actúo con frialdad. Tras ser avisada por su hija, que había ido a tomar un café y que se había topado con la presencia de su antiguo agresor en el bar “Mari”, muy cercano a su domicilio, la madre se personó con una botella llena de gasolina. Después de preguntarle si se acordaba de ella le tiró la botella a la cara y le prendió fuego. Luego simplemente se marchó. Como habréis notado he puesto los términos “agresora” y “víctima” entrecomillados. Porque aquí a mi corto entender no hay más que una víctima, una niña de trece años que tuvo que soportar el manoseo repulsivo y asqueroso, el sometimiento a un hombre en contra de su voluntad. Pero qué digo un hombre, no, no creo que se le pueda llamar de esa forma, es un mono sin pelo. Encima tiene la desfachatez de irse a tomar algo al bar que está en el mismo barrio donde vive su víctima.

Yo no soy juez, esa es la verdad, ni sé de leyes, tampoco sé si el hombre en cuestión estaba arrepentido o no. Yo sólo sigo el imperativo categórico de Kant, intento introducirme en la piel de una mujer violada, luego en el dolor de una madre que ve sufrir al fruto de sus entrañas y finalmente juzgo la acción de esa mujer. Y pienso que sólo hizo cumplir una justicia con castigo doloroso que no ofrecen siete años de cárcel. Y creo que se quedó corta.

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Hace un par de días empecé a leer Un Mundo Feliz, de Aldous Huxley. Sólo he leído el primer capítulo y ya siento esas ganas insaciables de seguir leyendo que producen las grandes novelas. El comienzo del libro es terrorífico. Presenta una situación futurista en la que los seres humanos son producidos en unos gigantescos laboratorios. Antes de nacer, se les condiciona genéticamente para que cumplan con sus respectivas obligaciones. Algunos se convierten en intelectuales, seres tremendamente inteligentes que se ocuparán de que la ciencia progrese. A los que van a convertirse en trabajadores químicos se les condiciona para que sus cuerpos toleren los productos a los que van a enfrentarse. Durante sus años infantiles, a los que irán destinados a trabajar se les crea un sentimiento de rechazo hacia los libros, metiéndoles descargas eléctricas cada vez que ven un libro, para que de esa manera asocien el sentimiento negativo a la lectura y de mayores no se les pase por la cabeza buscar la sabiduría.

El capítulo duele. Duele porque muestra una situación dantesca, en la que no existe eso tan preciado que llamamos libertad individual. No existe iniciativa, imaginación ni creatividad. Los seres humanos se han convertido en cacharros que producen, consumen y obedecen, manteniendo el sistema establecido. Pero duele más que nada porque el mundo parece funcionar con un perfección que los de ahora desconocemos. Todo va sobre ruedas. A los trabajadores químicos les condicionan para que les guste su trabajo. A los que tienen que trabajar boca abajo les condicionan para que les guste esa posición, y asocien el dolor con estar de pie. Es tremendo. Y duele más cuando uno piensa que a muchos les encantaría llegar a una situación así. Sería la dictadura perfecta. Gente que no se queja, que obedece y consume. ¿No es ésa la panacea del neoliberalismo?

En la contraportada del libro prometen que habrá un individuo que se rebelará contra este sistema. ¿Héroe o insensato? Ya veremos…

PD: si alguien se ha leído el libro, que no me desvele el desarrollo y el final, que estoy intrigado ;)

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FURIBUNDA SENSACIÓN

Hartazgo que rezuma por los poros,

amargura que se hace real.

Martilleo incesante en los polos,

que crean la paranoia cerebral.

Hartazgo de sentir profundamente,

y chocar con la tramoya

que se esconde tras la representación

de esta vida absurda y delirante.

Bella por fuera traicionera por dentro

en lo esencial de tu presencia, desencuentro.

Bella por fuera traicionera por dentro

no deseo sentir más desengaños

que provienen de lugares insospechados

y acaban convirtiéndose en obsesiones

que no arriiban a ningún puerto.

El amor y la humanidad para el que la quiera,

en mis adentros solo desengaño,

de esta existencia que hace prometer

y casi nada materializa en Verdad.

Imposible enterrar al señor corazón

pues la señorita alma sin él

no puede concebir su existencia.

Deseable ser máquina perfecta,

quimera absoluta sólo pensarlo.

Concebidos en el mundo del delirio

las preguntas quedan huérfanas

de respuestas que ayuden a comprender,

porque se torció lo único verdadero

que mi alma albergaba con toda alegría,

tornándose un día en tristeza infinita.

Oscurece, otro acontecer que pasa a la historia,

oscurece, el sentido de Felicidad

oscurece, el alma empujándola al odio

oscurece, la belleza del amor.

Amanece el fantasma de la nada,

amanece el sinsentido hecho carne,

el silencio, final de toda voz

el silencio, final del alma humana.

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Es obvio que los políticos piensan que los ciudadanos somos tontos, sin embargo no lo somos. O quizá no lo piensen, pero desde luego, cuando hablan se están dirigiendo a la parte tonta de la población, esa masa manipulable, que se cree lo primero que le dicen y que lo olvida en cuanto se lo piden. Pongo unas cuantas citas como ejemplo:

→ “La política no es cosa de agitación, sino de ideas. No es cosa de pancartas, sino de proyectos”. José María Aznar

→ “La oposición no se hace, ni mucho menos la alternativa, agarrándose a la primera pancarta que pasa por la calle” José María Aznar

→ “Se ha intentado sobrepasar al Gobierno no por las urnas sino por la presión de la calle” José María Aznar

→ “El presidente del Gobierno español, José María Aznar, ha autorizado el inicio de contactos con interlocutores del entorno de la banda terrorista ETA para confirmar el abandono definitivo de la violencia, informaron hoy a EFE fuentes oficiales. La finalidad de estos contactos, según las fuentes, es constatar la voluntad de ETA de dar los pasos necesarios para abrir un proceso de paz, tras su anuncio de tregua el pasado 16 de septiembre pasado.” Agencia EFE.

Pero no me puedo olvidar de la mejor:

→ “Créanme cuando les digo que el régimen de Saddam Hussein tiene armas de destrucción masiva”. José María Aznar.

Esta última pasará a la historia.

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La cimentación humanística sumerge a la persona en el núcleo del significado de la vida. Las humanidades nacen de la profundidad del ser humano y su propuesta primordial es el pensamiento, que implica imaginación, reflexión y memoria. El desarrollo tecnológico y científico requiere estas facultades del pensamiento y una competencia ética, estética y humanista. De otra manera se convierte en un capitalismo industrialista que termina por mecanizar las conciencias y estandarizar el pensamiento, débil por supuesto. En suma, las humanidades se hallan bajo sospecha, porque no fomentan precisamente la sumisión acrítica y el borreguismo campante. → Artículo completo

Yo no lo hubiera dicho mejor. El artículo completo no tiene desperdicio, no dejéis de leerlo. Y lo pongo para subir un poco el ánimo, que parece que la cosa va mejorando. Las filologías catalana, vasca y gallega se van a mantener como titulaciones independientes, y el Ministerio de Educación anda con el rabo entre las piernas tras las declaraciones de Zapatero y las protestas por el anteproyecto de la subcomisión.

Esperemos que entren en razón…

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Hace alrededor de dos años y medio, EL PAIS cerró su edición digital a todos aquellos que no fueran suscriptores, para lo que había que pagar unos 80€ anuales. Naturalmente, muy pocos los pagaron. El que había sido el portal de información general más visitado y popular de España se convirtió en una web poco visitada y perdió todo el terreno que le había ganado a elmundo.es, su gran rival. Hoy día, la versión digital del períodico de Pedro J. tiene muchísimas más visitas que elpais.es. Y, por fin, con bastante retraso, las mentes pensantes de EL PAIS se han dado cuenta de su rotundo error. El fracaso de la versión de pago de elpais.es es una gran noticia para nosotros, los internautas, los que damandamos información de calidad, actualizada y gratuita. Los ingresos en internet vienen de la publicidad, no de las suscripciones, y más cuando la competencia no está a más distancia que un simple click. La verdad es que nunca entendí aquella decisión de EL PAIS, periódico que leo todos los días en papel, pero que me gustaba visitar frecuentemente en su versión digital para estar al tanto de las novedades. Últimamente solía visitar tanto elmundo.es como lavanguardia.es, los otros dos periódicos generalistas que mejor versión digital ofrecen (aunque el segundo me gusta más). Por fin, elpais.es vuelve a tener contenidos gratuitos aceptables y podremos volver a consultarlo.

Y por otro lado, un tipo genial abre su web personal. Se trata de Forges, del que desde ya se puede visitar su nueva web, hecha en Flash, divertida y en la que se pueden consultar montones de viñetas como las que cada día nos ofrece en EL PAIS. Otra buena noticia, ahora a disfrutar de ambas.

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